J'étais accroché au mur comme une carcasse dans une boucherie. C'est tout ce que j'étais maintenant ; un morceau de viande froide et crue. Mes vêtements avaient été découpés par une grande femme efficace en blouse verte d'hôpital. Elle n'avait pas établi de contact visuel et avait ignoré mes appels à l'aide murmurés. Une voix logique en moi me disait qu'il ne servait à rien de supplier, qu'il n'y avait pas d'échappatoire possible. Je savais, sans qu'on me le dise, que toute tentative de le faire serait sévèrement punie. En fait, la voix logique m'a même fait remarquer que la grande dame était probablement obligée de signaler mon comportement (j'avais entendu parler de sanctions pour "tentative de conspiration"), ce qui ne ferait qu'empirer les choses pour moi. Cependant, mon désespoir était trop fort. J'espérais que la grande dame comprenait que j'étais terrifiée et désespérée, et qu'elle m'ignorerait.
Je savais que cette femme détestait probablement son travail, mais je savais aussi qu'elle s'en accommodait efficacement parce qu'elle savait qu'il y avait des rôles bien pires que ceux qui lui avaient été attribués dans notre meilleur des mondes. Par exemple, le rôle qui m'avait été attribué. J'avais quarante-sept ans et, jusqu'à l'après-midi précédent, j'étais cadre supérieur dans une banque. Désormais, mon parcours professionnel, ma richesse et mon intelligence n'avaient plus aucune importance. Mon histoire entière avait été effacée. J'étais maintenant le bloc de viande numéro six mille douze.
La femme en blouse a rassemblé mes restes de vêtements et mes chaussures. Elle les a mis dans une grande poubelle dans le coin. Mon téléphone et mon portefeuille se trouvaient dans mes poches de pantalon mais avaient été jetés, ainsi que mon identité.
La grande femme est sortie à grands pas de la chambre froide, qui ressemblait à un réfrigérateur à viande dans un abattoir. Je me suis demandé si c'était là que nous avions été amenés pour être "traités". (La camionnette dans laquelle on m'avait amené ici n'avait pas de fenêtres.) Peut-être s'agissait-il autrefois d'une usine de transformation de la viande qui avait été reconvertie en une usine de transformation pour quelque chose de tout à fait différent : la transformation du bétail humain.
Je faisais partie d'une trentaine d'hommes nus, tous menottés à une barre métallique contre le mur. Nous étions tous d'âge moyen, j'ai remarqué. Aucun d'entre nous n'avait une carrure athlétique, allant de l'obésité à un poids légèrement inférieur à la moyenne, à l'exception d'un homme - un homme aux cheveux argentés d'une cinquantaine d'années, qui avait un bronzage de cycliste et une musculature bien définie. En jetant un regard furtif de haut en bas de la rangée, je n'ai pu m'empêcher de remarquer qu'aucun d'entre nous n'était particulièrement bien doté. Une rangée d'hommes d'âge moyen avec des petites bites. J'ai vu quelques autres hommes jeter des coups d'œil de haut en bas de la rangée et faire des observations similaires. Est-ce sur cela qu'ils avaient basé leur recatégorisation de nous ? La taille du pénis ? Cela semblait ridicule...
Une deuxième femme tenant un porte-bloc est entrée et se dirige vers le bas de la rangée. Elle est mince, porte un blazer et une jupe crayon. Elle a un petit microphone collé à son revers et fait des notes vocales pendant qu'elle examine chacun d'entre nous.
"Quatre-vingt-dix pour cent de calvitie, surpoids à la limite de l'obésité médicale", dit-elle de l'homme rondouillard à côté de moi. "Accumulation de graisse sur le visage, la poitrine, le ventre et les hanches. Le pénis flasque mesure environ 10 cm au moment de la transformation."
Malgré le froid, j'ai vu le visage de l'homme grassouillet brûler de honte à mesure que ses insécurités étaient énumérées.
Elle s'est ensuite approchée de moi, son regard s'attardant sur mon aine. Mes poignets étaient menottés au-dessus de ma tête, ce qui me rendait incapable de satisfaire l'impulsion irrésistible de me couvrir. Mon visage a brûlé lorsqu'elle a enregistré la taille de mon membre.
"IMC moyen", a dit la femme au presse-papiers, "et pas de tonus musculaire. La ligne des cheveux s'affaisse avec une décoloration gériatrique. Le pénis flaccide est le plus petit de ce groupe d'âge. Moins d'un pouce au moment de la transformation."
Ce n'est pas juste, s'est écriée une voix pathétique à l'intérieur de moi. On est tous flasques et cette pièce est froide comme la merde. Mais je savais que ça n'avait pas d'importance. Moi et mes compagnons avions été reclassés dans la catégorie des "non-hommes" - et il semblait que la taille de notre pénis avait été un facteur déterminant.
*
Il s'est avéré que nous étions le dernier groupe d'hommes qui avaient été identifiés, par une série de mesures et de tests médicaux, comme ayant un "taux de testostérone dangereusement bas". Une détention immédiate a été ordonnée, suivie d'un transport vers un centre de traitement. Je ne le savais pas encore, mais je me trouvais dans une installation inéluctable, un bâtiment flambant neuf fait de métal et de verre renforcé, patrouillé par des officiers armés.
Après le départ de Blue Scrubs et de Clipboard, un "travailleur social" masculin est entré. C'est un jeune homme noir en jeans et en t-shirt, aux épaules larges et aux bras puissants. Les vêtements étaient déjà un luxe qui séparait les hommes de nous, les non-hommes. À sa démarche et à la subtile bosse à l'entrejambe de son pantalon, j'ai tout de suite su qu'il était bien membré. Une autre chose qui séparait les hommes de nous.
"Hé les gars, je suis Josiah", a dit l'assistant social. Sa voix mélodieuse et profonde n'a rien fait pour nous détendre. "Je sais que vous devez avoir une peur bleue, et c'est parfaitement normal, alors je suis ici pour vous parler de votre transition."
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